Ты слышишь ли меня? Литературно-художественный альманах - Виктор Елманов

Два стихотворения

1

Повезло ей на старости, значит,со снохою и сыном живет,а обидят, случится, – не плачет,а на кухне сидит и поёт.В этой песне ни складу, ни ладу,всё здесь как-то не так, невпопад,белы ангелы квохчут над садом,черны аггелы бочку смолят,расцветает на кладбище верба,а на облаке люди живут,паляницу пшеничного хлебабеспризорники в торбе несут,едет муж из германского плена,на телеге высоко сидит,и по тракту чумацкому сенозолотое летит и летит.Груба топится – варится вишня,Внук-худышка с заедой у рта…Вот поёт – и обида всё тише,всё яснее детей правота.Понимает – сама виновата,что таить ей, старухе, греха:глуповата она и бестактнаи, вдобавок, скупа и глуха.Передумает, переиначит,ум – подводит, да сердце – не врёт.было б горе, а то вот – не плачет,пальцы жменькой – сидит и поёт.Может, есть в этом пенье нескладном,в светлом пенье над тихим житьём,то, что люди зовут бытиём,то, чему и названья не надо?Может, есть правота здесь повышеторопливых и мелких забот?Вот поёт – всё нескладней, всё тише,и о чём уже – кто разберет…

2

На суржике, то бишь, на дивной смеси,хохляцких и кацапских слов и фразчирикать начинала…Чудный час!К восторгу нашему,любителей инверсий,загадок, крестословиц и шарад…Нам, детям, и просить не надо – в ладсама вдруг заворкует, запоет:понятно всё, и всё наоборот —и буквы кувырком, как акробаты,и речь – то в рост, то, как трава примята.Слова – то шествуют в обнимку, словно братья,а то порознь стоят, как на горе распятья. Ах, бабушка Галина Беднякова,что видела и знала ты такого,что я хотел и не сумел спросить?..Вот жить как спрашивал…– Та надо, Юрка, жить…Еще вот спрашивал: «В войну варила мыло?А из чего?“. „Та из того, шо было.И тямы не было, ту мутоту варить».И мы смеялись: «Ну и пошутила!».Твой абрикос над хаткою беленойрастет ли ввысь? Пумпяночки цветутв златых венцах? А вишни? А зеленыйплющ у забора?.. Там не так, как тут?Не там же три войны и два голодомора?Не там сиротство, смерть, беда разора?Не там у горла – полицая нож…Не там же, нет, где ныне ты живешь?Так много слов ты унесла с собой,как ветром пуха из херсонских плавнейпротокой тихой над лихой водой —рябь терний горьких, детских упований.Но слова главного, завета дорогогоне вспомнить мне, да и сестра забыла,хотя бабуля Галя Бедняковаоб этом только нам и говорила,прижав к себе, как бы оберегаяот ляд земных недалеко от рая.

Предчувствие

1. …и вот уже неделю или двецарит в природе некая истома…И ранним утром выходя из дома,к автобусу спеша в толпе людей,предчувствием томим, ждет поселенец громаили письма с бедой…Хлопок дверей!Однако не теракта, ни погрома,ни весточки… Чудак ты, ей же ей!Но с каждым днем кручина всё сильней.В неведенье – душа тоской ведома.2. И вот уже – тысячелетья два назад —кудельки облаков колышет небои древнепалестинский Арафатпасет гусей или торгует хлебом.И всё бы так, но воздух напряжен,и мир вдоль кромки словно обожжен,и черепаха черепом Аллахакак артефакт торчит средь каменюг и праха.Но, впрочем, эта быль древна как небыль.На убыль день – умолкни, кто б ты не был!3. И вот уже арба пылит в Ефес.Храм Артемиды издали видати.В повозке – чин, посланником небес,особенной какой-то важности и стати.Да кто такой?!? По нам – простой почтарь.Но то – сейчас, а то, вестимо, – встарь!Опасен путь от моря-окияна,и после встречи с татем ноет рана.Пустыню смертную и скальный перевал,сил не щадя, он преодолевал.Знать, почта доставлялась там исправно.Но поздно слишком всё, но слишком рано…Из сна кошмарного, как пасть Левиафана,себя изьяв на треть,в кимвалколотит полоумный пономарь:ВЛАДЫКЕ С ПАТМОСА ПАКЕТ ОТ ИОАННА!

Анастасия РАЗГУЛЯЕВА

Пес беспородной тоскиТочит червем нутро.Штопаные носки,Сцеженное ситро.

Злая потребность – быть,Горькая – определять.Это не заячья прыть,А соловьиная стать.

Вневременной разрыв,Маленькая швея.Североморский налив,Стертая колея.

Потусторонних зимНеизлечим набат.Ты одинокий мим,Переходящий над.

* * *

Розовые огни.Хвою несут во двор.В спящего загляни —Вымытый коридор.

Скрытые зеркала.Смятая полутень.Сыплет из труб золаВ предновогодний день.

Крышечные дома,Солнце в зимнем саду.Может, и я самаЗавтра из жизни уйду.

* * *

Мраморные дворцы.Факелов дымный вздох.Мехом зимней овцыМир ослеп и оглох.

Отшелестели балы,Светская суета.Не короли голы,А колыбель пуста.

Будет июль или март,Разницы никакой.Между охот и картЛист в колее с водой.

* * *

Вырватьсяне жалеясрамного задаткабез лицаот горя шалеянаперво сладкоВ дымперелитьсякличем стозвоннымнедо-любимперепелицапросекам соннымимВесны туманятскатные росытреснет вдалисуженый глянетрусые косына млечной мели

* * *

Руки усталыеруки печальныене откажипримиволости малыеволости дальниене отложивзгляниулочки сонныеулочки синиенебом прикушенлугзавороженныев май уносимыедушенгусиный лукк летудо дождичкавыйти за изгородьсвистнуть– А ну где край– Нету нисколечкослезы повыклеватьсникнутьа есть ли майБелые лебедилютые ворогиглаз голубая тьмав людях лишь нелюдигороду дорогизнаю давно самачетные стороныжелтые лютикина перекрестках лишьвещие вороныгибкие прутикибрызги известкив тишь

* * *Переживают игруМежду блинов и котлет.Белым мелом затруСтрочки в книге примет.

Сквозь цветное стеклоНервы, как провода.Молоко потеклоПо плите, в никуда.

Острие лепесткаПо живому скребет.От свистка до свисткаБудет вздох или год.

Веретена поютО простывшем тепле.Бесприютен уютНа бездомной земле.

Виктор АКАТОВ

В прострелянном солнцем лесублуждаю и выход ищу.Не слышно ни шума машин,ни криков детей и мужчин.

Куда путь держать? Невдомёк.Устало присел на пенёк…Достал из котомки харчи…И вдруг увидал я… лучи!

В прострелянном солнцем лесулучи освещали листву,сквозь тени куда-то неслись,как будто их ждал где-то приз.

Тут щелкнуло что-то в мозгу —наверно и я так смогу,и мысль пробудилась во мне:идти по лучистой волнетуда, куда солнце их шлет,где к выходу, верно, есть ход…

Так всё и блуждаюи выход ищув прострелянном солнцемжитейском лесу.

* * *

Вот моросит весенний дождикмельчайшей пылью на снежок.Когда ж приедешь ко мне в гости,родной, любимый мой дружок?

Уж скоро этот дождик скромныйнеспешно смоет все снега,своей неспешностью любовнойнаполнит влагою луга.

А ты в делах летаешь где-то,весенней тучкою паря.Мой милый друг, уж скоро лето —наполни влагою меня.

МАРИИ ЧАПЫГИНОЙ

Сегодня вновь задело времяприкосновением к щеке…Не возвращайся к старой теме,твоя рука – в твоей руке.

Не став рабой, ни Буратино,ни ступой с Бабою Ягой,распутав жизни паутину,нашла свой ключик золотой.

И сквозь волшебную завесу,не забывая февраля,идешь по жизни ты принцессой,творя судьбу из хрусталя.

КОЛЫБЕЛЬНАЯ

Что-то кольнуло…, и вотсон отступает опять…Всплыл вдруг далекий фокстрот,женщины стройная стать,

синий в горошек сатинплавно мелькает меж пар..,тает во рту сахарин..,в лампе коптится нагар..,

волосы треплет рука..,теплая мягкая грудь,словно перин облака,манит и тянет уснуть..,и, усыпляя, мне шлетверу, любовь, исполатьдетства далекий фокстрот,женщина, видимо, мать…

Мармелад

Ну, вот и всё, что между нами было.Огонь дрожит, и струны дребезжат.Ничто бы нас, поверь, не разлучило,лишь слухов вздорных сладкий мармелад.

Видать, мы сами в этом виноваты:на сплетни сладкие доверье разменяв.Ну, вот и всё. Упала мгла расплатой,вдруг расколов пленительную явь.

Как видишь, мы, обидев подозреньем,впустили сами в души едкий мрак.Ужель любви распались наши звенья?Вдали горит спасительный маяк.Куда же деть, что между нами было?Ведь струны душ во тьме ещё звенят,а ночь пройдет, но чтобы дни светили,давай забудем слухов мармелад.

ГУБЫ